Los horteras contraatacan

Pues sí, los horteras contraatacan y con más fuerza que nunca. Aún recuerdo con nostalgia cuando en los 80 una boda era una boda y punto. Si los novios conseguían que todos los amigos se pusieran una corbata y, que todas las amigas se pusieran un trajecito, ya se podían dar por satisfechos que no todo el mundo estaba dispuesto a vestirse de pingüino. Pero hoy, en pleno siglo XXI acabo de convencerme de que no sé hacia donde va el mundo, pero lo que somos los españoles, vamos hacia atrás como los cangrejos.

Digo esto porque creí que, como sería normal, cada día le daríamos menos importancia al envoltorio, al acto social del bodorrio, y mas significado al hecho de que dos personas decidan pasar por vicaría. En definitiva, que se acabaría perdiendo tanto fasto, pompa y boato a favor de algo mucho más sencillo y recogidito. Pero por contra, salgo a la calle y… me encuentro con una boda del SXXI y, ¿qué ven mis ojos? Pues a los padres de los fusilados yendo vestidos de frac por plena calle (tócate la mandanga Manuela, que el ministro es un funcionario, pero no todos los funcionarios son ministros) las madres con un gorrito prendido del pelo al mas puro estilo Jet Set Francesa (señora que no es hija de condesa, lo es de pescadera), lo cual ya te deja con cara de bobo. Pero el descojone es ver llegar al lugar a los amigos de los suicidas… Ellos, con un pedazo de traje con chaleco y todo, mostrando un estilo, porte y modales dignos de… Macario el de José Luís moreno… (joder, anda que si queda feo rascarse los huevos cuando vas en vaqueros, con traje ni te cuento)… Eso sí, ellas… ay madre ellas… Que estilazo con esos trajecitos de minifalda y esos espasmos de “hostias que se me está helando el xixi” cuando venía una ráfaga de aire frío (a quien coño se le ocurre salir así a la calle en pleno mes de marzo…) esos tacones de medio metro, que saben llevar como nadie… Que elegancia por dios… Iban las pobres agarradas a sus parejas (y digo bien lo de agarradas, que si se llegan a soltar meten una leche flipante) levantando tanto los pies que me estaban recordando a las marionetas estas de hilo que de vez en cuando vez por la calle. Pobretas…

Vamos que, por momentos, estuve tentado de escribirle una carta a Ansar para desagradecerle esto de poner de moda “la horterada sin complejos” (que desde que se casó la hijísima delante de toda Europa, tela…) Pero luego me contuve pensando que las fotos quedarían monísimas… Sobre todo dentro de 30 años, cuando el churumbel nacido del enlace las vea y diga “cagon la mamá, mira que erais horteras” y así por lo menos uno habrá tenido huevos a decirles a la cara lo que estábamos pensando todos en la calle (y les salvó que estaban muy lejos para escuchar los comentarios de los bares…—evidentemente, esos no se hacen a la cara—. Alguno tan soezmente épico como este: “hostia tú. ¿Llevarán almidonaos el coño y los huevos?” que sí, que es muy soez, pero como dice cierta brujilla que yo me sé “tuvo cojones a decir los que todos estabais pensando, si no de qué leches os reíais tanto”, por eso lo transmito)

Con todo esto y, dándome cuenta de que tarde o temprano la peña pasará de estas idioteces, aunque sólo sea por rebeldía generacional… o al menos eso espero… que me estoy acojonando… por fa plis de los plises… si os decidís a pegaros el tiro… al menos no deis este espectáculo coñe…

Ole tu arte morena

Pues llegó el día en el que los lobos vinieron a comerse a las ovejas. Ya se sabe, esto de la crisis no deja títere con cabeza y, tarde o temprano, nos tenía que tocar.

Alguien me dijo una vez, que la diferencia entre hombres y niños se veía en los momentos difíciles. La verdad es que todos sabemos nadar a favor de la corriente pero, cuando el río dice que hacia arriba no se va, hay que tenerlos muy bien plantados para echar el resto y que salga el sol por donde salga. La verdad es que cada vez me convenzo más de que este tío tenia razón; lo cachondo, es cuando te das cuenta de que una mujer los tiene mejor plantaos que muchos hombres cuando de verdad el calor hace estragos.

Es curioso, pero cuando a un trabajador de más de 50 años le cambia la cara, pasando de tener un carácter alegre, a ser un hombre meditabundo que vaga por los pasillos pensando que su futuro es el paro, la prejubilación y la jubilación, es una mujer la que pone las tetas encima de la mesa y dice con voz serena “si los quieren echar, quiero saberlo, que ya me pongo yo en su lugar”. Eso, que debería haber salido de muchas gargantas llenas de comentarios tales como “a mí me sobra le trabajo” o “yo no tengo miedo”, a la hora de la verdad no salía, y es comprensible; todos somos muy valientes cuando la tormenta está lejos pero, cuando la tenemos encima, buscamos refugio como viles cobardes que somos.

Lo sé, alguno pensará que el que más y el que menos tiene responsabilidades familiares, etc, y llevará razón. Pero cuando ves a alguien tan serena, tan convencida de que hace lo correcto, de que ella sí puede sacrificar parte de su poder adquisitivo para que nadie pase un mal rato del que a lo mejor no sale, y de que va a hacerlo, te entran ganas de creer no en el ser humano, sino en el género femenino como nuevos líderes de la especie. Por todo esto, y por lo que vi en tus ojos, va para ti morena:

Ole tu arte morena que hiciste llorar a las piedras con tu marcha.
Ole tu arte morena que te nos metiste en el bolsillo con tu risa y tu mirada.
Ole tu arte morena que todo dios te respeta por trabajar como una burra mientras reías de forma clara.
Ole tu arte morena, que hoy nos has partido el alma.
Ole tu arte morena, que si en este mundo hay justicia, la alegría no abandonará tu alma.
Ole tu arte morena, que conquistaste un mundo de hombres, con las tetas bien plantadas.
Ole tu arte morena, que hoy se nos fue nuestra niña, con la cabeza muy alta.
Ole tu arte morena, que las lenguas viperinas, no tuvieron cojones a empañar tu marcha.
Ole tu arte morena, que te llevamos grabada en el alma.
Ole tu arte morena, que tus hijos te disfruten y aprendan de tu templanza.
Ole tu arte morena, que nunca te falte de nada.
Ole tu arte Sonia, no nos devuelvas el alma.

Mundos olvidados

La verdad es que cuando decide volver a los mundos olvidados, siempre lo hace con cautela, incluso pensando que es un error, que todo fue cosa de un momento y unas circunstancias que ya no son las mismas. Pero bueno, de todos es sabido que la estulticia humana no tiene límite y, puestos ha demostrarlo, decides cagarla y joder un bonito recuerdo intentando repetirlo.

Es entonces cuando descubres que la estulticia humana es la hostia en prosa y verso. Porque, una vez pasados esos primeros momentos de no saber como reaccionar, de tratar de conservar la compostura (esa maravillosa palabra que se da de hostias con lo que realmente queremos hacer) y de sacar conversaciones increíblemente profundas del estilo “¿Qué tal el viaje?” (viva la originalidad) uno llega al refugio de la intimidad y de la pregunta del millón. “¿Ahora qué hacemos?”

Llegados a este punto, uno tiene dos opciones. Hacer el gilipichis forzando la situación para que sea algo “especial” (usease, una cagada aburrida hasta más no poder) o mostrar que la estulticia humana está medio controlada y optar por la segunda opción. Divertirse sin más.

Probablemente ahí está el truco, en hacer algo tan sencillo y complicado al mismo tiempo, como es dejar que fluya el río y ver en donde desemboca, sin miedo a que se muera en algún sitio que no sea el mar.

Entonces, con la valentía del que no recuerda ni por donde quedan los lugares de copas en esa ciudad, deja fluir el río esperando que su muerte sea digna; incluso prepara el toque de corneta que acompañará a los últimos momentos de aquel recuerdo. Pero… El río fluye, por momentos se va acelerando, con el paso de las horas se embravece, gira, se revuelve, se agita, se enlentece, ronronea y lo que uno creía imposible, ocurre. Llega a desembocar en un mar cálido que hace que te sientas de nuevo en ese mundo olvidado que, cuando tumbado en la hierba miras al cielo, no quieres abandonar. Pero sabes que lo has de hacer una vez más.

Cuando ves que ese mundo se va alejando lentamente, tu cabeza se prepara para volver a la realidad. Tozuda compañera de viaje que se empeña en no dejarnos ir más lejos. Pero entonces, los mundos olvidados se revelan, te buscan más rápidos que el viento y traen a tus oídos sonidos celestiales. Esa leve prórroga, que en un primer momento pareció tan fugaz, no tarda en repetirse. Hasta tal punto, que casi no puedes creerte que, desde los mundos olvidados, sigan llegando letras, sonidos, imágenes, risas, calidez; en definitiva, sensaciones que te dejan boquiabierto. Casi no te lo puedes creer, pero parece ser que no sólo no fue un error, sino un gran acierto. Tal vez para eso sirva que nuestra estulticia sea ilimitada, para que acertemos incluso cuando no lo esperamos.

En fin, que va a haber que empezar a pensar en que ese menú no sólo estaba delicioso, sino que a cada plato que pides, te va gustando cada vez más. Cosa peligrosa esa, pero la estulticia humana dice que para delante como los de Alicante, que esto promete.

La ratonera

Llegó el lunes postelectoral, el día aquel en el que llega la hora de la verdad y ver quien ha ganado realmente las elecciones por que, ya se sabe, durante la bendita noche de resultados, no se sabe muy bien qué pasa que están ganando todos… Eso sí, ésta vez, a pesar de los aparentemente buenos resultados, había un partido sepulcralmente silencioso, el PNV…

Uno, que ya lleva vistas muchas elecciones (más bien lleva vistas todas las de la era post franquista) cuando escucha esos sonidos del silencio se mosquea de cojones, porque aquí y de siempre, ganar un escaño es la hostia, perder dos la repanocha y, como te descuides acabas como IU, que saliendo bien y contentos de todas las elecciones habidas y por haber, estás en el congreso de puta coña mañanera… Esto, unido al cabreo monumental que tenía cierto amigo mío residente en el país vasco, hicieron que subiera un poco la radio y me siguiera mosqueando con el “extraño” silencio del PNV…

Una vez uno mira como ha quedado la cosa, entiende que el ratón esté callado, no es bueno chillar cuando el gato coletea encima de el cubículo que tú mismo elegiste como apartamento en primera línea de playa. Ese proyecto soberanista, ese canto de sirena a los radicales que a la gente de a pie le suena a berrido de animal con pocas luces (y no digo cerdo por que hay gente con más estilo que algunos) ha conseguido que, la gente que pasa de estas tonterías, que está cansada de milongas que son imposibles de llevar a cabo pacíficamente, dé su voto a otro partido, mientras el mesías libertario de turno, fagocita al resto de partidos nacionalistas bajando la reja de la ratonera más peligrosa en la que se puede meter un partido. Sí señor Ibarretxe, su maniobra política no sólo le llevaba a un callejón sin salida, sino que, mal que le pese, era el principio de su fin.

Supongo que resulta extraño que alguien diga esto siendo el PNV el partido más votado, pero miren bien los resultados, el “tsunami bipartidista” ha llegado a una de las comunidades autónomas más plurales de España políticamente hablando, a pesar de que todos sigan teniendo representación en la cámara. El acto suicida de Ibarretxe consiguió enviar un mensaje peligroso a la gente “esto se resume en independencia o no independencia”, pues bien querido “Spock” (hago la coña por que el mismo la hizo, y miren por donde, es de las pocas veces que este señor ha conseguido caerme bien) se destapó la caja de los truenos y el pueblo habló. Esa bandera de que la sociedad vasca quiere tal o cual, será porque lo dice usted, a la hora de la verdad, la gente está tan dividida en ese aspecto que, mal que le pese, es algo que no se debe llevar a cabo ya que seguirá teniendo el mismo problema, pero en distinto sitio. ¿Abre usted ya los ojos o va a seguir dándose de hostias contra la pared?

Por otro lado, la ratonera no es sólo para el PNV, lo es también pasa PSOE y PP. Pactar en Euskadi es peligroso para todos. Unos pierden a sus socios presupuestarios (porque aquí, mal que nos pese, somos vengativos, de no ser que alguien tenga la cabeza muy en su sitio, el PNV no volverá a votar a favor del PSOE en el congreso) otros perderían una baza que llevan usando desde hace cuatro años como quien come pipas, la situación de Euskadi para desgastar al gobierno. ¿Habrá cojones para de una puta vez madurar en este bendito país y saber que hay ciertas armas que no se deben usar por su peligrosidad? No nos engañemos, usar los nacionalismos como arma arrojadiza contra el gobierno, desemboca en estas cosas. No hay mejor arma para rascar votos que la de sentirse agredido dialécticamente y, cuando radicalizas a la gente, mucho lo siento pero la razón se va de putas al caribe, que aparte de follar mucho, se siente de puta madre en el exilio.

Después de alarde de mal hablado, mi opinión personal es que lo mejor que puede pasar en Euskadi es que Patxi se quede en la oposición (esto, teniendo en cuenta que Ibarretxe sea lo suficientemente inteligente como para dejar de tocar los cojones de forma insana) ¿Motivo? No es bueno formar gobierno cuando no eres el más votado. Si no, que pregunten en Cataluña, donde están un poco hasta los cojoncillos del tripartit y el desencanto político es mayor de lo aconsejable. Tampoco es bueno lanzar el mensaje de que la poltrona te tira tanto que eres capaz de pactar con el diablo para sentarte allí. La duda que tengo, que realmente no sé quien es el diablo, no tenemos conciencia de estado, no tenemos sentimiento de país, tenemos un conflicto de intereses personales alimentado por demasiados políticos. Esto no es sano, no es bueno, no se debe seguir así. Ojalá el cambio venga desde “las vascongadas”, por una vez, sólo por una vez, hágannos el favor de leer bien los resultados, escuchen, aprendan y espabilen. Que la gente del norte me cae demasiado bien como para que esto siga así. Gora Euskadi, gora España, gora Extremadura y gora lo que dijo un gran filósofo “no sé lo que quiero, pero estoy seguro de lo que no quiero” y yo no quiero sentirme extranjero allí, saben demasiado de música ;)